1985- Aquellos años felices....
En 1985, conocí a una mujercita, que en mi adolescencia me salvara la vida dos veces, y antes de que cante el gallo, la volvía amar, y antes que el sueño me supere, la amaba de nuevo, ese año descubrí lo que duele enamorarse, conocí la victoria, el honor, el orgullo...Tenía doce años, cuando en octubre viajamos a la capital, el motivo, recibirme de cinturón negro, el segundo, un torneo nacional. Todo fue perfecto, el examen y la medalla de oro. El viaje de estudio en el colegio, pasar el curso de ingreso a la que después fue mi secundaria, fue hermoso también... y es que a la distancia uno se pregunta, ¿solamente se repite una vez en la vida, un año con tantas creces? Pues, aún lucho y sobrevivo por una respuesta, algo que pueda explicarme ¿Hay algo que he hecho mal? ¿Fue a caso por no ir a misa? ¿Por no ayudar al limosnero? si aún el esfuerzo es tal, ¿porqué la vida no me dá más premio?
Y el implacable paso de los años, lo vuelven uno más lento, lento mental y físicamente, que ya no quiero estudiar, que ya no quiero correr, por el solo hecho de correr,por el solo hecho de estudiar.
Y empiezo a morir, muero en cada amanecer que me encuentra despierto, víctima del insomnio, muero en mis tíos que se mueren, en gente que conozco y se muere, muero con la vejez de mi perro, muero con la camisa que ya no me entra, muero con cada cana que descubro, muero y muero, y nadie hace nada por mi, ya no espero más, yo digo ¡Basta ! Lázaro... levántate y anda...
Lo siento... no se, perdoname, no puedo hacer otra cosa, ya está hecho, discuplame.
El fin de año es Terrible.... es una muerte, una crisis de nervios, son las metas no cumplidas, aniversario de un fracaso, algo inentedible.
Todos los días que atardece hay algo en mi que se muere
.
Fue todo mal... al final, es como en el principio. A veces es una locura, otras veces parece que no se sale de uno mismo. Muchas cosas estan fuera de si, como sin sentido. No se si es una enfermedad.
Me gusta la madera
el bronce, me gustan las noches calidas, las estrellas, el viento.
Esta triste nostalgia de las cosas
No es ella, ni la otra. No es un cuerpo. No es una mujer en particular. Es como una química, un poco de fluidos, un nudo en la garganta, un temblor de células inexplicables, es transpirar las manos al tocar el timbre, es quedarse quieto, es estallar en un latido incierto, es un simposio de frases hechas. Son tres valiosos momentos, quizás dos, o una vez por año. Es un impulso tan buscado, una pócima de juventud, un tesoro de valor incalculable. Si el amor es el motor de la vida, esto es el combustible, el motivo, la excusa, el párrafo principal de mi epitafio. No es una forma, no está en tres dimensiones, no es materia, es un ruido con muchos silencios, es un mármol duro, una redundancia, es incoherente, sin sentido, es una locura... soy ese niño que lloró al sudeste... Pero viene y desaparece, se muestra, se presume, se "vanagloria" se desfigura, se desvanece... Es un eclipse de luna y de sol, se mete en todos lados, no tiene norte, no tiene sur, casi, como si no existiera, pero fue tan intenso en un tiempo...
hasta que punto uno puede quedar preso en sus palabras....??
Cuatro años tienes, cuatrito.
El infarto o ataque cardíaco, también llamado infarto del miocardio, es el bloqueo subito por un trombo o coágulo de una de las arterias que nutren el corazón (arterias coronarias). Dicho trombo se forma en el interior de la arteria, en un sitio ya obstruido por arterosclerosis (deposito de colesterol en la pared de los vasos sanguíneos). 
5:12
23 de septiembre de 1992.18:34hs
Mi hija. Los hijos.
NO ATENDERE A NADIE
Ayúdenme a salir de aquí
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JULIO 22 de 2067. VIERNES. 06:00 PM
Hay un mundo por explorar bajo mi almohada...Un mundo que aparece justo después que me duermo, una puerta que se abre, una dimensión donde todo es cierto. 
Pensé que iba a morirme, pensé que el mundo se detendría en ese mismo instante y todos los seres quedarían convertidos en estatuas de sal. Pensé que dejaría de latir el corazón de los relojes, pensé que pararía la música de todos los instrumentos,y todos los sonidos (el canto de los pájaros, el llanto de los niños, la carcajada inquieta, el levísimo ruido del pasto cuando crece) todo cesaría de repente como si se les hubiera cortado un cable, y se abriría un ancho y profundo cuenco de silencio.